Iskariot kunne se kroens lys i mørket længere fremme. Vinden susede omkring ham, som hans vinger bar ham igennem mørket. Han var blevet forsinket, normalt fløj han ikke, når mørket havde lagt sig, især ikke når skyerne dækkede stjernerne og gjorde det umuligt at navigere, men han vidste, at der ikke var langt til kroen og han fortsatte. Og endeligt dukkede den op med sit varme lys.
Med nogle bremsende vingeslag lod han sig dale mod jorden, hvor han landede på sine fødder, der bestod af skællede ørnekløer. En rystelse gik igennem ham, som han pustede sine fjer op og lod dem falde på plads igen. I dag var han iklædt en sort frakke med sølv broderet i et mønster langs kanterne. Inden under havde han et par sorte bukser, hvor benene var bundet sammen der, hvor fjernene blev til skæl. Han havde endnu en genstand på, foran ansigtet, blandingen mellem hjelm og maske, der skjulte hans skadede næb og arret ned over øjet.
Roligt begyndte han at gå det sidste stykke mod kroen, godt skjult i mørket, men som han nærmede sig, ændrede han sit udseende. I stedet for en halvørn med sorte fjer og turkise øjne, blev han til en middelhøj mand af menneskeracen med brune krøller og et neutralt udseende, selvom han havde et sværd ved sin side. (( Like this:
mand )) Der var ingen grund til at løbe nogen risiko herude. Grunden til, at han var her var, at han havde fået nys om, at Mørkets Hær var begyndt at rumstere lidt rundt i Tusmørkedalen og han ville se, om der var noget, han kunne få ud af det. Ud over brugbar viden. Og hans fjerede udseende var let genkendeligt. De skulle helst blive ved med at tro, at han var død.
Snart var han fremme ved kroen og han skubbede uden tøven døren op for at gå ind. Varmen slog i mod ham sammen med duften af mad, lugten af sved, væsner og øl. Og lyden. Kunne Iskariot have rynket på næbbet, havde han gjort det. Men han havde brug for hvile og mad, så han måtte finde sig i forholdende.
For andre ville det se ud som om, at det nyankomne menneske så lige frem mod baren, men Iskariot lod nysgerrigt blikket glide rundt. Der var både bønder og soldater til stede. Et bestemt bord fangede hans opmærksomhed med det samme. Det lyse hår. Han var nær gået i stå, men fortsatte frem, blikket mod hende. Det kunne vel ikke være? Som han gik nærmere baren, fik han et bedre udsyn af hendes ansigt. Marax. En bølge af følelser gled igennem ham. Kvinden, han havde efterladt.
Langsomt trak han blikket til sig og koncentrerede sig om at bestille mad og drikke. Et bord i et hjørne var ledigt, en plads med udsigt til bordet, hvor hans gamle... ja, hvad havde hun været? ... sad og drak og spillede kort. Hun havde ikke ændret sig og han kunne læse hende som en åben bog. Hans illusion så ud til at koncentrere sig om maden, men Iskariot selv opdagede knapt, hvad han stak i næbbet. Minderne fyldte hans sind, som han betragtede hende. Hvad skulle han gøre? Lade som om, at han aldrig havde set hende eller give sig til kende? Så vidt han vidste, troede hun, at han var død, slagtet af en Lysets Ridder. Måske var det bedst, hvis det forblev sådan.
Men han kunne ikke slippe hende med blikket.
Maden var væk og han pillede lidt ved værelsesnøglen, han havde fået. Nej, han kunne ikke bare gå sin vej. Iskariot anså sig selv som en mand, der ikke havde brug for nogen i sit liv, men han havde haft noget med Marax, han pludseligt følte, at han godt kunne bruge igen. Hun var nok den, der var kommet det tætteste på at være en ven i Iskariots liv.
Han tog en dyb indånding og lod sin evne søge ud i mod hende.
"Marax. Min sorte rose. Du har ikke forandret dig." Hans stemme i hendes hoved var dæmpet, men med et svagt smil. Der var ingen mulighed for, at hun kunne se, hvor han var. Om han overhovedet var der. Hans illusion havde lænet sig tilbage og lagt sine hænder over maven, mens han så mod et andet bord, hvor nogle andre var ved at diskutere. Hvis hun huskede hvordan, ville hun kunne svare ham igennem sine tanker. Men mon ikke, at hun kunne det, de havde ført lange samtaler på denne måde, når de kedede sig. De skarpe øjne hvilede på hende, afventende.