Skovelvernes by syntes ellers forladt; de snoede, tilgroede gader lå ubestridt hen og udkanten af Lindeskoven var stille, som var der ingen dyr i den længere. Kun spæde krystallys i alskens træhytter vidnede om, at hovedstaden ikke var nogen spøgelsesby; at der fandtes nogle deri, der lyttede til den ensomme melodi og nød den.
Det var imellem åbne terrassedøre, stående i et ovalt kammer, at Isiodith befandt sig under seancen. Hun var ikke alene, selvom det kunne føles sådan, for i en himmelseng, hvis hvide træ var indgraveret med sirlige motiver, lå en patient; en, hun mange måneder tidligere havde troet, at hun kendte. En, der pludselig havde vendt hende ryggen og dukket op, forslået og forblødende, i udkanten af hendes fødeby. Afkrævet dem at hjælpe ham i sin bevidstløse tilstand, båret afsted af to grænsevagter og så bleg, at hans hud ikke længere mindede hende om ørkenens hede.
Hun havde hjulpet ham; bragt hans fysiske krop tilbage til de levendes land. Afklædt ham af de blodige gevandter for derefter, at iklæde ham nye. Og stadig sov han. Med Isiodiths magi var det aldrig til at vide, hvor længe de ville være i den komalignende tilstand, men hun havde våget over ham; tilset ham igen og igen, indtil hun havde beroliget sig selv, at han var okay. At hans krop fungerede.
Ikke, at Isiodith stod med fronten vendt mod ham; ikke, at hun tilså ham i det øjeblik. Rakaa. Nej, som alle andre skovelvere stod hun med en lille marmorfigur af Isari og bedte, hendes øjne lukkede og hendes læber ligeså. Iklædt i en hvid helbrederkjole, der skinnede i skæret fra månen og stjernerne, lod Isiodith sig lulle ind i bønnens ukuelige ro.