Der hørtes ingen lyde i salen, end ikke de små muses piblen nåede over scenekanten, men alligevel skød en skygge frem mellem sæderne. I et elegant spring skød den unge skygge fra pøblens plads og op til balkonen, hvor en respekteret adelsmand og stamkunde på teatret havde sin sædvanlige rutine under forestillingen.
Med en vanedannet håndbevægelse greb den unge mand, hvis skygge huserede stedet, ned i frakken og fremdrog et brev af gult pergament. Han tog derefter det lille sværd, der hang trygt ved hans højre hofte, og brækkede et hul åbent i stolens bund, hvorefter brevet blev lagt på dets plads og pengene blev lagt i den lille taske han bar. Med et let dunk blev stedet lukket og selv det veltrænede øje ville have svært ved at se det, men det var der.
Trace rettede sig roligt op og kastede et blik ud over salen mens han lod klingen glide tilbage i dens holder. Han var sjældent i teatret og selv når han var, så var det nærmest aldrig for forestillingernes skyld. Trist når han vidste hvor meget arbejde der lå bag en sådan fremførelse. Han lovede derfor sig selv at han snart vil tage plads på balkonen for at iagtage skuespillernes verbale kunstart og den erofiserende dans. (erofiserende - aner ikke om det overhovedet er et ord, men det lyder godt.)
Blikket gled videre hen over det røde forhæng og et sus af den majestætiske rigdom den symboliserede, ramte hans næsebor og i et øjeblik måtte han minde sig selv om sin position.
Penge er ikke magt, viden er magt. Mindede han roligt sig selv om mens han smilte skævt. Men han solgte alligevel livligt ud af sin viden til gengæld for pæne pengeposer. Han var ikke længere nogen fattig knægt, og ønskede han det kunne han formodentlig få opført sit eget hus i byen. Dette havde han dog endnu ikke tænkt sig. Han gemte dem til de sværre tider, de tider hvor utryghed og frygt ikke længere drev folk til hans side for betryggende eller opildende viden. Frygt var hans indtægtskilde og mistillid hans håndværk. Mørkets indtog var intet andet end de optimale arbejdsbetingelser for hans slags. Informanter, eller spioner, som folk kaldte dem.

//Deviantart
If you were a cookie... you would be the fattest cookie in the world
Krystallandet
